**Дневник**
С самого детства я ощущала, что мама меня не любит. Не то чтобы совсем не любила, но папа, безусловно, относился ко мне теплее. Он всегда улыбался, забирая меня из садика, не повышал голос, терпеливо помогал с уроками.
Мама же улыбалась редко, а вот раздражалась часто. Называла меня обузой, своим проклятием. «Отстань», «Не мешай», «Вечно путаешься под ногами» — эти фразы звучали в мой адрес ежедневно. Она быстро выходила из себя.
— Мам, не получается решить задачу. Помоги, — просила я.
Она бросала взгляд на тетрадь и качала головой:
— Ну в кого ты такая бестолковая? Что тут непонятного? Твой отец избаловал тебя — теперь и думать сама не можешь. Мне некогда, я целый день на ногах, сумки таскала, у плиты стою. Устала, а ты со своими глупостями лезешь…
Слёзы капали на ровные строчки, чернила расплывались. Мама, заметив это, кричала ещё громче. Я вжимала голову в плечи, зажмуривалась, но подзатыльник или удар полотенцем по спине всё равно находили меня. Тетрадка летела на пол.
— Бери новую и переписывай! — командовала мать.
Я писала, руки дрожали, буквы выходили кривые.
Вечером возвращался папа. Он гладил меня по голове, хвалил. Я терпеливо ждала, пока он поужинает, чтобы попросить объяснить задания. Но он либо засыпал перед телевизором, либо мама начинала жаловаться:
— Совсем думать не умеет! Это ты её избаловал! Могла бы институт окончить, а теперь работаю за копейки! Зачем тебе надо было оставить её? Вот и мучайся…
— Прекрати, Алина услышит, — тихо возражал папа.
— И пусть слышит! Пусть знает, что из-за неё жизнь поломана!
Я всё слышала. И верила. Без меня маме было бы лучше. Мечтала исчезнуть, улететь далеко, где кто-нибудь добрый исправит всё.
Потом крики стихали. Мама доставала бутылку вина.
— Опять за своё? Ты же обещала бросить, — говорил отец.
— А ты сам доводишь! Выпью — успокоюсь.
Она пила, смеялась, становилась болтливой.
Однажды папа не выдержал и ушёл.
— Надоело. Другие жёны тоже работают, но не ноют. С тобой невозможно жить.
— Ну и вали! Испортил жизнь — теперь трусливо сбегаешь? — крикнула мама пьяным голосом.
Я хотела выбежать, остановить его, но боялась. Позже подмела осколки разбитой чашки. Мама уже спала, не раздеваясь. Я спросила шёпотом:
— Папа вернётся?
— Куда он денется… Выключи свет.
Утром он не вернулся.
Через несколько дней он встретил меня у школы. Я бросилась к нему, плача:
— Пап, забери меня!
— Некуда, дочка. Сам на съёмной квартире. Ты тут ни при чём, просто мама меня не любит.
Сначала он приходил иногда, покупал шоколад, потом — всё реже. А потом исчез совсем.
Я выросла. Мама пила каждый день. Я убирала бутылки, мыла посуду и смотрела в окно. Мечтала уехать.
После школы я ушла из дома. Мама кричала:
— Вся в отца! Бросаешь меня!
— А я тебе нужна? — спросила я, закрывая чемодан. — Ты сама говорила, что я тебе жизнь сломала.
Она не вышла проводить.
Я уехала в областной центр. Работала сиделкой, потом устроилась в университет.
Через годы мне позвонила жена отца:
— Он умер.
Я приехала на похороны.
— Мать твоя тоже плоха, — сказала она. — Сходи к ней.
Я пошла. Мать узнала меня не сразу.
— За квартирой пришла? Не дождёшься, — прохрипела она.
Я забрала её домой. Она капризничала, но перед смертью вдруг схватила мою руку:
— Прости…
На похоронах не было никого.
Через год я продала квартиру, купила свою. Выйдя замуж, боялась рожать — вдруг стану такой же, как мать? Но когда родилась дочь, я дала ей всё, чего не получила сама.
