Во дворе жила стая кур. Каждый день они рылись в земле, искали зерно и обсуждали куриные новости. Среди них была Курица — обычная, неприметная, ничем не выделявшаяся среди сородичей. Она не отличалась ни красотой, ни голосом, зато была добра и всегда помогала другим: приносила воду, укрывала от дождя под своим крылом.
Однажды вечером, когда солнце уже скрылось за холмами, во двор заползла змея. Быстрый, коварный укус — и Курица почувствовала, как немеет лапа, а тело охватывает жар. Она пошатнулась и бросилась к курятнику, надеясь на помощь.
— Впустите… мне плохо… — прошептала она.
Но куры испугались. Кто-то пробормотал:
— Если впустим её — яд попадет и в нас.
Одна за другой они отвернулись от сестры. Курица, хромая, покинула двор и ушла в ночную тьму. Боль от укуса была ничто по сравнению с болью от того, что те, с кем она делила каждый день, отвернулись в самый трудный час.
Дни сменялись ночами. Курица жила в лесной пещере, борясь за жизнь. Лапа онемела от яда, еду добывать было трудно. Лишь маленький колибри прилетал в курятник с вестями:
— Она жива. Ей нужна ваша помощь.
Но у каждой находилось оправдание:
— Мне нужно высиживать яйца…
— Мне надо искать корм…
— У меня свои заботы…
Колибри возвращался в пещеру один, а Курица продолжала бороться.
Прошло время. И вот колибри прилетел в последний раз:
— Ваша сестра умерла. Одна, без прощальных слов, без тепла родных…
Лишь тогда куры осознали цену своих решений. Они отправились к пещере — с запоздалыми слезами и словами, которые уже ничего не могли изменить. На месте, где должна была быть Курица, они нашли лишь клочок бумаги:
*«Люди не сделают и шага, чтобы помочь тебе при жизни… Но пройдут километры, чтобы похоронить. И многие слёзы льются не от любви — а от укора совести…»*
С тех пор куры каждый вечер собирались вместе, и больше никто не оставлял сестру в беде. Потому что поняли главное: любовь нельзя откладывать на потом.
Сестра ушла навсегда: одна, без прощальных слов и тепла близких…
