Он унаследовал дом, стоящий посреди озера Но то, что он нашел внутри, навсегда изменило его жизнь.
Телефонный звонок разорвал тишину квартиры, пока Артём Соколов стоял у плиты. На сковороде шипел омлет, наполняя кухню ароматом чеснока и топлёного масла. Он вытер руки о полотенце и раздражённо взглянул на экран номер незнакомый.
«Алло?» коротко бросил он, не отрывая глаз от еды.
«Господин Соколов, это ваш семейный нотариус. Завтра утром вам необходимо ко мне зайти. Вопрос наследства. Нужно подписать документы».
Артём замер. Его родители живы и здоровы от кого тогда наследство? Даже не спрашивая, он молча кивнул, будто собеседник мог его видеть, и положил трубку.
Утро выдалось пасмурным, в городе висел туман. Пока Артём ехал через город, лёгкое недоумение сменилось досадой. Нотариус ждал его у входа в контору.
«Проходите, Артём. Понимаю, всё звучит странно. Но если бы речь шла о чём-то обыденном, я бы не беспокоил вас в выходной».
Кабинет был пуст. Обычно здесь царила суета, но сейчас лишь эхо шагов по деревянному полу нарушало тишину. Артём сел в кресло напротив стола, скрестив руки.
«Это касается вашего дяди Владимира Никитина».
«У меня нет дяди Владимира», тут же возразил Артём.
«Тем не менее, он завещал вам всё своё имущество». Нотариус аккуратно положил перед ним старинный ключ, пожелтевшую карту и листок с адресом. «Особняк на воде. Теперь он ваш».
«Простите Вы серьёзно?»
«Дом стоит посреди озера Ильмень, в Новгородской области».
Артём взял ключ. Он был тяжёлым, с потускневшим орнаментом. Ни имени, ни места он никогда не слышал. Но внутри что-то щёлкнуло тот самый миг, когда любопытство побеждает здравый смысл.
Час спустя в рюкзаке лежали пара футболок, бутылка воды и еда. По навигатору озеро было всего в сорока минутах от дома. Это лишь подогрело интерес: как он мог не знать о таком месте?
Когда дорога оборвалась, перед ним раскинулось озеро мрачное, неподвижное, будто зеркало. В самом центре стоял дом огромный, тёмный, словно выросший прямо из воды.
На пристани у кафе сидели старики с кружками чая. Артём подошёл к ним.
«Простите, начал он, этот дом на озере вы знаете, кто там жил?»
Один из мужчин медленно поставил кружку.
«Мы не говорим об этом месте. Не ходим туда. Оно должно было исчезнуть много лет назад».
«Но кто-то же там жил?»
«Мы никого не видели на берегу. Никогда. Только по ночам слышим шум вёсел. Кто-то привозит припасы, но кто мы не знаем. И знать не хотим».
У причала висела выцветшая вывеска: «Лодки Ольги». Внутри его встретила женщина с усталым лицом.
«Мне нужна лодка к тому дому посреди озера, сказал Артём, протягивая ключ. Я унаследовал его».
«Туда никто не ходит, холодно ответила она. Место многих пугает. Меня тоже».
Но Артём не отступил. Его слова становились всё настойчивее, пока она наконец не согласилась.
«Ладно. Отвезу. Но ждать не буду. Вернусь завтра».
Дом возвышался над водой, словно забытая крепость. Деревянный причал скрипел под ногами. Ольга нехотя привязала лодку.
«Приплыли», пробормотала она.
Артём ступил на шаткий помост и хотел поблагодарить её, но лодка уже отчаливала.
«Удачи! Надеюсь, завтра ты будешь здесь ждать меня», крикнула она и растворилась в тумане.
Теперь он был один.
Рука потянулась к замку. Ключ повернулся легко. Раздался глухой щелчок, и дверь медленно скрипнула.
Внутри пахло пылью, но воздух был свежим. Большие окна, тяжёлые шторы, множество портретов. Один привлёк особое внимание мужчина у озера, за спиной которого стоял этот самый дом. Подпись гласила: «Владимир Никитин, 1964».
В библиотеке стены были уставлены книгами с пометками на полях. В углу кабинета стоял телескоп и аккуратные стопки тетрадей записи наблюдений за погодой, последняя датирована прошлым месяцем.
«Что он искал?» прошептал Артём.
В спальне десятки остановившихся часов. На комоде медальон. Внутри фото младенца с надписью: «Соколов».
«Он следил за мной? За моей семьёй?..»
На зеркале висела записка: «Время раскрывает то, что казалось давно забытым».
На чердаке лежали коробки с вырезками из газет. Одна была обведена красным: «Мальчик из Великого Новгорода пропал. Найден через несколько дней невредимым». Год 1997. Артём побледнел. Это был он.
В столовой один стул был отодвинут. На нём лежала его школьная фотография. Он сел за стол, чувствуя, как холод поднимается по спине. На тарелке, покрытой тонким слоем пыли, лежал слегка подсохший бутерброд будто ждали. В углу кухни тикали напольные часы, единственные, что шли. Из кармана пиджака выпала папка с документами внутри его настоящее имя и штамп: «Усыновлён». За окном медленно сгущались сумерки, а по озеру, как и сказал старик, пошла лёгкая рябь будто кто-то бесшумно приближался к берегу. Артём подошёл к окну и увидел в тумане, у самого края воды, стояла лодка. В ней никого не было. Но вёсла были в воде. И они двигались.
