**Дневник Ольги**
Опять этот разговор… Мать с утра завела пластинку: “Ну что сидишь, как соловей в клетке? Из дому не выйдешь – жениха не встретишь. Вон во Дворце культуры выставка открылась – сходила бы!”
“Мама, – отвечаю, – а разве не ты твердила, что художники – нищие, не годятся в мужья? С голоду с ними помереть – раз плюнуть.”
“Говорила, – мать подбоченилась. – Говорила, когда тебе семнадцать было и ты за нашим соседом-студентом глазами бегала. Была не права? Картинки рисовал красивые… Подарок тебе сделал. А дальше что? В запой ушёл, твой ‘талант’.”
Вздохнула. Не поспоришь.
“Да я не про художников, – мать на своём гнула. – Там публика культурная бывает. Из высшего общества. Выйди в свет, людей посмотри…”
“А на лоб табличку приклеить: ‘Ищу мужа!'” – язвенно бросила я.
“Ну и сиди! – мать к плите отвернулась, со сковородкой возится. – Умру, так и не дождусь внуков.”
“Детей побольше надо было рожать, – огрызнулась я. – Быстрее бы дождалась.”
“А я про что?! Тебе тридцать с хвостиком! Я хоть тебя успела родить! Вон Катька, твоя одноклассница, третьего ребёнка ждёт. А Наташка? Старший в школу пошёл, младший на горшок сам садится…”
“Всё! – вскочила я, хлопнув ладонью по столу. – Каждый день – одно и то же!”
Выбежала в прихожую, мать вслед кричит: “Куда в такую рань?!”
“Женихов искать!” – накинула пальто, шарфом шею обмотала.
Злюсь. Всю неделю на работе вымоталась, мечтала выходные в тишине провести – нет, надо пристроить дочь за первого встречного!
“И не смотри так, – бросила через плечо. – Сама виновата: гайки в своё время перекрутила. Хотела бы, чтоб я, как Катька, мужей меняла, как перчатки?”
Мать только язык прикусила: “Чёрт с тобой! Умру – одна останешься…”
“Да сколько лет тебе умирать! – фыркнула я. – Взрослая я, сама решу, что делать. Вот ты замужем была – и что? Одна меня поднимала. Ладно, найду мужа – будет тебе внук!”
Мать рот раскрыла – ни слова. Мне её вдруг жалко стало.
“Не кипятись. К Наташке забегу, давно не виделась. У тебя каша, кажется, подгорает…”
Мать на кухню рванула, а я – за дверь.
“И куда? – думаю, по лестнице спускаюсь. – Может, и правда к Наташке? Посмотреть на её ‘семейное счастье’…”
На улице слякоть, дождь с мокрым снегом. Шарф поправила, остановилась у подъезда. В свете фонарей асфальт блестит, как масло. Ветер полы пальто раздул – еле берет удержала!
В автобусе – давка. Толкаются, сумками задевают… До Наташкиного дома одна остановка – вышла раньше. С пустыми руками не пойду – зашла в магазин, купила шоколадных яиц детям, фруктов да банку кофе (в прошлый раз у них закончился).
Наташка на пороге – сразу в обнимашки. Младший, Димка, за подол тянет, старший, Стёпка, прыгает: “Тётя Оля пришла!”
“Марш в комнату! – Наташка детей разогнала. – Иди на кухню, борщ довариваю. Сколько Витя с работы придёт…”
Мешает борщ, капусту режет, на детей покрикивает – и со мной болтает. Голова кругом!
“Как ты всё успеваешь?” – удивилась я.
“Привыкла. Иногда так тишины хочется… Но знаешь – без них скучно. Вырастут – отдохну. А ты как?”
“Мать выгнала. Возьмёшь на постой?” – шутя бросила я.
Наташка аж нож выронила: “Правда?!”
“Да шучу. Сама ушла. Достали эти разговоры: ‘Замуж пора!’. Будто это так просто. Приличные мужики по улицам не валяются. Что со мной не так, Нать? Вроде не страшила, а…”
“Ты не страшила, – Наташка вздохнула. – Ты… слишком самостоятельная. Мужики таких боятся. Я тебе всегда завидовала… Кстати, выставка у нас открылась…”
“Ой, только не ты! – закатила глаза. – Мать сегодня туда же пропихивала. ‘Пойди, покрутись среди интеллигенции’…”
Посмотрели друг на друга – расхохотались.
“Тихо что-то… – Наташка встрепенулась. – Ой, шоколад жрут!” – кинулась в комнату.
“Слушай, – вернулась, – у Вити новый начальник. Как раз твой тип: видный, солидный. Сейчас Витя придёт – узнаем, холостой ли…”
“Нет, Нать, – резко оборвала я. – Дома мать пилит, тут ты – все как с цепи сорвались! Сама в этой карусели, и мне того же?”
“Ой, прости… – Наташка виновато опустила глаза. – Хотела как лучше.”
“Пойду я.” – поднялась из-за стола.
“Ты обиделась? Витя скоро придёт, ужинать будем…”
“Не обиделась. Просто пора.” – натянула сапоги.
На улице дождь уже стих. Иду медленно, лужи обхожу. “Куда теперь? – думаю. – В кино? Бабушка бы сказала: ‘Приличная девушка одна в кино не ходит – дурной тон.'”
Бабушка… Из “бывших”. Пять лет как её нет. С ней я могла обо всём поговорить – прямо, но без обид. Все говорили – я в неё.
Домой идти не хотелось – села на скамейку у подъезда. Из окна свет – мама, наверное, сериалы смотрит.
Вдруг рядом шаги – пьяный мужик на скамейку плюхнулся. Дорогой одеколон, но перегар – брр! Хотела уйти, а он голову руками схватил, застонал.
“Вам плохо? Скорую вызвать?” – не выдержала.
Он что-то промычал. “Ну типично…” – подумала. Но костюм дорогой – не бомж.
“Не надо скорой, – вдруг трезвым голосом говорит. – Только такси…”
“Чего?!” – отпрянула.
“Телефон потерял… Вызовите, пожалуйста?”
“Да вы что – совсем?! – зашипела я, но телефон достала. – Какой адрес?”
“Этот дом.” – он на подъезд кивнул.
“Двадцать пятый…” – скОн улыбнулся, встал и, поправив галстук, сказал: “Знаете, Ольга, а давайте всё же на ту выставку сходим — я как раз билеты на завтра приобрёл.”
